O mundo me cansa. E cansa não só a mim, mas a todo mundo.
Todo mundo se cansa do cansaço que o mundo dá.
O mundo cansa todo mundo.
Porque as pessoas cansam as pessoas, e se cansam das pessoas, elas mesmas.
E as coisas, que nunca se cansam, nos cansam, porque pesam, porque sujam, porque ocupam espaço, porque ficam no caminho, porque existem. E nos cansam também as coisas que não existem, e talvez nos descansasse sua existência. Como se existissem as coisas erradas e não existissem as coisas que deveriam existir. Porque o que foi feito pra descansar cansa mais.
Essa coisa que não passa é um azedo na minha alma cansada.
Um cansaço que sono não tira, cerveja não tira, samba não tira, cachoeira não tira, abraço não tira.
É um azedo cansaço da matéria mesma que me estrutura, das coisas mesmas que me construíram, um cansaço de falar comigo, de pensar com minha voz e do meu jeito, de ocupar algum espaço nesse mundo cansativo.
E não passa, essa coisa...
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